Sabina, te odio, te amo, me inspiras, blah blah. Y Mari Pili no se queda corta.

Eres un derroche, un malgasto

de perfección, de sensualidad.

Te busco, te busco y no te hallo,

y Madrid, también perfecto, deja de ser ciudad.

Pero tú eres inmune a sus encantos,

y correteas dejando como rastro

los besos que no has dado.

Y te siguen las palomas,

poseías por tu encanto,

el que tiras a la basura

porque ya no te sirve...

de nada. No te sirve de nada.

Y yo, mendigando tu prepotencia,

me encierro en las papeleras

buscando tu perfume,

que es lo único que las convierte en bellas.

El perfume que un día perseguí,

y hoy, todavía hipnotizada,

recolecto de entre la mierda

que yo misma he sembrado.

Y te marchas,

y regresas,

y me golpeas con la mirada.

Y me seduces,

me arrestas

y me llevas a una cárcel

donde tú eres los barrotes,

abarrotados de tu perfume.

Y yo, como una tonta,

me escapo para buscarte

entre las estrellas,

inconsciente de que tú eres el cielo

que las guarda.